Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, au carrefour des règles byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans enseigne accueillait des utilisateurs sélectionnés. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de encaustique chaude, abritait les instruments d’un art ancestral, dissimulé p
Les ruelles qui entourent l’échoppe semblaient changer tôt ou tard. Les obscurités s’allongeaient autrement, les bruits du marché semblaient assourdis, à savoir filtrés par une membrane inapparent. Yasmin observait ses visiteurs guérir, d'ordinaire sans réunion, attirés par une portée qu’ils ne comprenaient pas. Certains venaient ex
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque de métal, par exemple s’il contenait un solde de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange connaissance que des attributs, quelque part, glissait en silence hors de son axe. Au cœur de cett
Istanbul, 2025. Entre les ruelles étroites du quartier de Balat, à l'embranchement des coutumes byzantines et des murmures ottomans, une petite échoppe sans entreprise accueillait des internautes choisis. L’intérieur, saturé d’odeurs d’encres, d’encens et de encaustique chaude, abritait les instruments d’un art traditionnel, dissimul
Ezra ne dormait plus. Les chiffres s’imposaient à lui dans les reflets de vitrine, les numéros de téléphone, les plaques d’immatriculation, les tickets de métro. Le macrocosme répandu semblait se étouffer d’une cliché digitalisation mouvante, instable, glissant entre les normes semi-précieuses et une autre forme de point de vue. Il n